Navidad, navidad.

Definitivamente, el día de Navidad no es mi día.

Y aunque aprovecho para levantarme algo mas tarde (no penséis mal, que a las 8,30 estaba arriba), el día se me hace largo, raro y cansino.

Y este 25 no iba a ser distinto.

Abrí un ojo con el primer trueno y, cuando empezó a caer la de Dios, ya estaba asomado a la ventana, calculando.

La mañana era fría, gris, desapacible y silenciosa. Esa es mi idea del Paraíso. Así que cogí el petate (fonocámara y poco mas), y me fui a hacer algunas fotos a un viejo cementerio aquí en Málaga, pues me apetecía un poco de tranquilidad después de tanto frenesí navideño.

Cesó la lluvia y atravesé el silencio hasta la entrada en ruinas.

Nadie.

Al igual que una piel cuenta su historia a través de las cicatrices, este lugar las contaba en sus lápidas empapadas con nombres ilegibles, nichos abandonados, grietas que dejaban entrever rincones secretos.

Un bosque de paz, de vidas que fueron y pasaron.

Pero todo bosque tiene su lobo, y éste apareció entre las tumbas, enseñando los colmillos, sonriendo.

-Buenos días (abuelita, abuelita...), veo que está usted haciendo fotos (que boca mas grande tienes...) ¿No sabe que está prohibido? (es para comerte mejor, pequeña imbécil...)

Prohibido.

Que gran palabra. Es el soniquete que nos quieren meter a martillazos en la cabeza: Prohibido hacer fotos.

Le miré con la sonrisa de quien no ha roto un plato en su vida. Le dije que no sabía que no pudiesen hacerse fotos, que ya me iba y que buenos días tenga usted. Me daba igual. Ya tenía lo que quería.

Al salir me crucé con un pardillo que entraba en ese momento cargado con una réflex de siete kilos, un bolsón de otros doce y un chaleco fotográfico. Vamos, de incógnito. El lobo se dirigió hacia él como una bala, y yo aproveché el pasillo humanitario para largarme.

Eran las once menos cuarto, y el puñetero día de Navidad apenas había comenzado.

Aquí os dejo algunos recuerdos de tan alegre mañana.

 

 

 

 

 

 

 

 

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